8 de diciembre de 1980

8 de diciembre de 1980. Desde que te vi, lo supe. Eras la elegida. Al beberte, mezclé mi sangre con la tuya. Ahora estaremos juntos para siempre.

8 de diciembre de 2280. Estos 300 años han pasado volando. Es verdad que los inicios fueron complicados para ti, pero ahora disfrutas tanto como yo. Para nuestro aniversario, has organizado un viaje espacial. Salimos mañana.

8 de diciembre de 2428. Vale, estuvo mal convertirte sin preguntarte antes, pero, ¿realmente era necesario enviarme al planeta de los 12 soles? Han pasado 148 años y este ataúd es muy incómodo, ¿cuándo se te pase el enfado vendrás a rescatarme?

El traje era auténtico

Doble vida

El traje era auténtico, de eso no cabía ninguna duda. Le dio la vuelta, lo miró por detrás, por los lados. Buscó en la habitación secreta que había descubierto detrás de la biblioteca y encontró zapatos, camisas, corbatas y unas gafitas de pasta ridículas. Todo vulgar, anodino: el uniforme perfecto para vestir de lunes a viernes, de ocho a cinco. ¡Aquello no podía ser de su padre!

La joven salió llorando de la habitación. Podía entenderlo de los demás: Spiderman, Batman, Ironman. Pero, ¿su padre? ¿Cómo podía haberle ocultado que tenía una identidad secreta? Supergirl sintió que toda su vida había sido una farsa.

Subió los diez pisos hasta la azotea

La capa de superhéroe

Subió los diez pisos hasta la azotea a pie. El ascensor siempre se estropeaba los días de colada. Llegó resignada y exhausta, desplegó las sábanas para tenderlas, y con cada una de ellas, sacó una pena. Quince años de matrimonio, fuera. Las mentiras, fuera. Los golpes, fuera.

Lo sacó todo, y cuando acabó, todavía le quedaba una sábana en la mano. Se sintió ligera, relajada, y pensó que así debía sentirse la felicidad. Miró la sabana y supo que era una señal, así que se la ató sobre los hombros, subió a la repisa, alzó los brazos apuntando al cielo y con una sonrisa, saltó.